Un poema de Robert Pinsky

Robert Pinsky es un  poeta, editor, critico literario y traductor estadounidense. Da clases en el programa de posgrado de escritura de la Universidad de Boston y es el editor de poesía de la revista Slate.

Muriendo

Nada que decir sobre ello, y todo

el cambio de los cambios, más cerca o más lejos:

el Golden Retriever de al lado, Gussie, ha muerto,

como Sandy, el Cocker Spaniel tres puertas más abajo

que murió cuando yo era pequeño; y cada día

cosas que estuvieron en mi memoria se apagan y mueren.

Las frases se extinguen: primero, todo el mundo olvida

que es un roblón; después tras ciertas décadas

en una metáfora obsoleta, "muerto como un roblón" parpadea

y se disipa. Pero alguien que conozco está muriéndose

y aunque uno podría decir embaucadoramente, "como todos",

el ritmo diferente es lo que hace que la diferencia sea absoluta.

Las pequeñas y visibles esporas en el aire que respiramos,

que se posan inofensivas en nuestros vasos de agua

y en nuestra piel, por casualidad se juntan

bajo ciertas condiciones sobre el suelo del bosque,

o incluso en cierto rincón en sombra del césped

y durante la noche los carnosos, pálidos tallos se congregan,

el incoloro crecimiento sin una flor ni hoja;

y alrededor de los tallos, la hierba sigue creciendo

con presión firme, como los pelillos insistentes

que crecen en la cara entre afeitados, las uñas

creciendo y muriendo en los pies y los dedos

con su propio y modesto ritmo, inconscientes

como las sosas polillas, que viven una noche o dos

aunque como una polilla un alma brillante continúa latiendo,

aburrida e impaciente en la boca del monstruo.

Dying

Nothing to be said about it, and everything

The change of changes, closer of further away:

The Golden Retriever next door, Gussie, is dead,

Like Sandy, the Cocker Spaniel from three doors down

Who died when I was small; and every day

Things that were in my memory fade and die.

Phrases die out: firts, everyone forgets

What doornails are; then after certain decades

As a dead metaphor, "dead as a doornail" flickers

And fades away. But someone I know is dying

And though one might say glibly, "everyone is,"

The different pace makes the difference absolute.

The tiny visible spores in the air we breathe,

That settle harmlessly on our drinking water

And on our skin, happen to come together

With certain conditions on the forest floor,

Or even a shady corner of the lawn

And overnight the fleshy, pale stalks gather,

The colorless growth without a leaf or flower;

And around the stalks, the summer grass keeps growing

With steady pressure, like the insistent whiskers

That grow between shaves on a face, the nails

Growing and dying from the toes and finger

At their own humble pace, oblivious

As the nerveless moths, that live their night or two

Though like a moth a bright soul keeps on beating,

Bored and impatient in the monster's mouth.

© Nele Azevedo